Reseñas discos Diciembre

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¿Conocéis alguna etiqueta que os de más ganas de taponar vuestros orificios auditivos y olvidar que la música existe que “cloud rap”? El que la conozca que levante el dedo. ¿Pero qué demonios significa eso? ¿Que sólo puede escucharse en días nublados? ¿Quizá hay gente por ahí buscando “the real cumulonimbos shit”? ¿Es un nombre para el rap que la gente se baja de internet y poder diferenciarlo del rap que nadie se descarga? No, es la típica estupidez de género creado en un blog, y lo que ha hecho que Main Attrakionz tengan que poner una foto de un coche y un culo en la portada del disco para que la gente no piense que son unos lilas.

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Ah, vale. Así que esto es lo que mola ahora, ¿no? Ya veo. ¿Raperos rimando sobre unos ritmos de baile? Bueno, de acuerdo, puedo digerirlo, hasta cierto punto. Más o menos. A mí, el trabajo previo de Donnis me pareció tan interesante como la etiqueta de un bote de champú capilar del Lidl, pero señores, esto ya es harina de otro costal. A lo mejor es la medicación, pero parece que aquella fijación tan pelmaza por ser el nuevo David Banner ya se le ha pasado y ahora sólo quiere ser el Danny Brown del sur. Y voto a bríos que eso es justo lo que queremos. ¿Lo oyes? Las calles quieren más de esta mierda, Donnis.

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Pienso mucho en Kirko Bangz, sobre todo en si sus labios quedarían perfectos envolviendo una vagina. Kirko rapea casi todo el tiempo sobre tonterías: joyas, priva... La clase de mierdas sobre la que rapean la mayoría de los rappers tontorrones. Pero no pienso en esas cosas mientras oigo su mixtape. Pienso en sexo. Furiosamente, varias veces seguidas. Os apuesto lo que querais a que la polla de este tipo parece un paquete de seis donuts.

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Este chico parece un teenager homosexual intentando vestir como David Bowie con los pantalones de pijama y los pañuelos de seda de su madre. No, espera, es como
un bebé foca cubierto de purpurina bailando vogue. Decir que odiamos esto sería como limpiarnos el culo con una bandera del arcoiris, así que mejor no jugar con fuego.

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¿Habéis visto Dredd? Hay una escena estupenda en la que Avon Barksdale, el de The Wire, está ocupándose del negocio en un antro de crack y todos los yonquis están escuchando el “Poison Lips” de Vitalic, que entonces se distorsiona a cámara lenta 3D a medida que la droga les afecta a los sentidos. Parece que el productor de Dijon es humano, después de todo, porque tras dos álbumes de intachable disco espacial, Rave Age incluye algunos temas de los de arrugar el hocico. Eso sí, Vitalic sigue creando sublimes momentos power-pop que erizan el vello aunque los cante el tío de Shitdisco. Por tanto, centrémonos en “Fade Away”, “Under The Sun” y “Lucky Star”, y demos gracias a que todavía no haya abierto un restaurante en Ibiza.

8

Si pones este disco de noche en tu habitación, solo, y susurras “eraas” tres veces como una serpiente, Anthony Hopkins aparecerá vestido de sacerdote ortodoxo
y le hará un exorcismo a tu alma torturada.

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Sí, debéis sentirlo mucho. ¿Por qué no habéis recopilado todos esos maxis publicados en vinilo, tan alucinantes como difíciles de conseguir, y llamado
al CD, de forma socarrona y la vez exacta, El mejor disco de 2012? En cambio nos dais un compendio, se supone que divertido, de interludios camp y medio acabadas tonadas space rock que nunca terminan de despegar. Con este caótico trabajo el mito de Pachanga Boys se apaga para siempre y deja a la vista lo que realmente sois: un mexicano regordete y un alemán mojigato bautizados con el nombre de un pastel turco.

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Cuando el venerable filósofo chino Lao Tzu le hizo saber a la peña que la llama que brilla el doble se apaga en la mitad de tiempo, estaba ni más ni menos que prediciendo la corta pero intensa (bueno, intensita) existencia de Swedish House Mafia. Tres hombres. De Suecia. Trabajando unidos codo con codo para crear monumentales hogueras de terrible atrocidad encendidas en honor del pírrico triunfo de la purria. ¡Pura mierda, para que nos entendamos! Este recopilatorio es su testamento, y para que os hagais una pequeña idea de la magnitud de la tragedia os vamos a dejar con estas diez palabras que deberéis repetir como un puto mantra cada noche antes de iros a acostar: “Coldplay vs Swedish House Mafia – Cada lágrima es una catarata”. ¡Al guano!

8

El sello de Dominick Fernow acostumbra a sacar opresiva y malencarada música noise, consumida sobre todo en cassette por viejóvenes disfuncionales que
idolatran a asesinos en serie como si fueran estrellas del cine adolescente. Pero, oye, no pasa nada, a todos nos gusta un poco de fiestuqui de vez en cuando, ¿no? Negative Fascination es el debut de Silent Servant, el proyecto de Juan Mendez. El de Sandwell District analiza aquí su trabajo en el campo del techno y se le ocurre que debería hacerlo un poquito más inhóspito. No hace falta decir que si te gusta la música de baile dura y a un volumen suficiente como para enmascarar el ruido de una sierra mecánica en la habitación de al lado, este disco te va a encantar, sacamantecas.

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Cuando estás en medio de un puto dia de mierda, a un pelo del coño de mandarlo todo a tomar por culo, lo mejor es que te serenes siquiera por un momento y pienses en todas las chicas que a lo largo y ancho del globo terráqueo tienen que pretender que les gustan esos HORRIBLES GRUPOS DE MIERDA que tienen otras chicas. ¡Eso sí que tiene que ser agotador! ¡la noche es tuya!

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He puesto este disco mientras leía algunos de mis blogs favoritos, esperando que la música me inundara y me produjese algún tipo de reacción. Me distraí leyendo un articulo sobre mujeres dibujantes de comics y cuando iba a pasar a otra cosa me di cuenta de que no sonaba nada. El CD había acabado hacía rato y no me había dado ni cuenta. No recordaba nada del artefacto. Esta es una colección de naderías, una recopilación de nada. Estoy tentado de volverlo a poner para ver si al final despierto preñado o me he sacado la dentadura mientras sonaba, porque esto es el equivalente musical del rohypnol.

8

Caí enamorado de las cantantes francesas con guitarras acústicas y voces que saben a créme brulèe cuando encontré un disco de Françoise Hardy en la colección de mi padre, así que ya estoy montando un altar para Melody’s Echo Chamber. En su debut, el dulce dream pop de la parisina Melody Prochet ha sido ensamblado por Kevin Parker de Tame Impala, que ha pintado las texturas shoegaze con su colorista barniz. Es todo tan elegante, tan perfectamente indie, que creo que debería comenzar a diseñar una bolsa de tela para meterlo dentro.

7

Paul Banks está en todo lados. Para empezar está en Interpol, también es Julian Plenti, y ahora ha pensado “OK, seré sólo Paul Banks”. No importa cómo cojones quiera llamarse, él sabe escribir y tocar las notas correctas y su música suena como enamorarse. Da igual, ya está publicado, está ahí afuera. Un panoli que escribe para nosotros intentó escribir una mala reseña y lo matamos. En serio, está muerto. Pienso para tiburones en el fondo del Atlántico.

8

Es oficial: The Babies sigue siendo el mejor grupo del mundo. Desde que más o menos en febrero anunciaron que sacarían su segundo LP en noviembre, no he dormido ni una noche. Haciendo cuentas, son muchas noches sin dormir. Ahora por fin puedo irme tranquila a la cama sabiendo que han grabado un disco que es una maravilla. Los catetos seguirán diciendo que son una banda de lo-fi o indie, pero Our House On The Hill es un buen disco de rock. Me alegro de que dentro de un par de décadas vayan a ser más grandes que los Rolling Stones.

7

El primer disco de Subsonics es de 1996; es decir, anterior al revival del rock de garage que aún colea. Está bien, eso de ser pre-revival, o proto-revival; como
mínimo insufla aire nuevo al viciado mundo de las etiquetas. Como viciadas suenan las canciones de, aquí su sexto álbum, aquí unos amigos; tanto que parece como si en los últimos siete años no hubiera salido el grupo de un antro que hay en Georgia del que llueve el sudor del techo, los zapatos se quedan pegados al suelo y es imposible entrar en el lavabo. Los Subsonics tienen allí copas gratis porque se las pagan todas los Black Lips.

7

¿A quién le apetece una falsa ópera sobre la ineptitud masculina compuesta por uno de Fujiya & Miyagi? Antes de que respondais, tenemos que deciros que esto
es un 72% menos mierdoso de lo que podais creer por lo que aquí digamos. De hecho, el de Omega Male es el sonido de un harakiri en un cubículo de oficina y el de la desesperación de un gris asalariado, con toques electro y krautrock que resuenan como el motor de una Honda de razonable precio. Omega Male se las arregla para convertir los cereales y la Xbox y las cenas calentadas al microondas y las pajas tristonas frente al espejo del lavabo en la clase de órdago espiritual con el que Bono estaría encantado de dejarse ver ante los fotógrafos.

9

Perdón por ser esa persona que te descubre la reedición de un disco post punk de un seminal grupo alemán semidesconocido, pero el debut de la banda de Hamburgo Palais Schaumburg es de ese tipo de discos que hacen que odies a todo el mundo por no haberte informado antes de su existencia. ¿Qué puedo decir? Atonal y más funky que los calzoncillos de James Brown, esto es art punk hecho por un puñado de desgarbados terroristas dada enfundados en trajes molones y viviendo los 80 a tope. ¡Me encanta dar buenas noticias!

8

En la universidad compartía habitación con Jim el camello. Un bidón de nitrato al lado de mi cama, hojas de ácido en el armario, setas en el congelador... Siempre ciegos, sobreviviendo a base de sobres de sopa y palitos Pescanova, escuchando a los Stooges, alineando nuestros chakras con imanes... Ty Segall estaba también allí. Tocaba pantanoso garage rock para nosotros, añadía esas voces que sonaban al “Tomorrow Never Knows” y luego pasaba la gorra: “Una ayudita, por favor”. Entonces su cara se fundía con su guitarra como lava ardiente. ¡Namaste, hijos de puta!

1

Que le jodan a Tilly, que le jodan al muro, a la mierda “ser caprichosa”, que le jodan a Gregory Hines, a la mierda el claqué, a la mierda este disco y a la mierda la peli de Zooey Deschanel en la que una de estas canciones va a acabar inevitablemente.

7

Hace más o menos un mes puse mi brazo en una de esas máquinas que miden la presión de la sangre, y me dijo que estaba gordo y que iba a morir pronto. Este disco da una sensación de constricción similar, haciéndome sentir atrapado e incómodo, pero de una forma satisfactoria. Es como cuando tienes muchas ganas de cagar pero te aguantas a propósito porque sabes que esa espera lo hará más agradable cuando al fin suceda.

OJ SIMPSON

8

Que no os engañe el diseño naïf de la portada, este disco respira óxido y sus articulaciones chirrían al doblarse como la mecedora en la que el abuelo, que en
gloria esté, se sentaba en el porche con una escopeta en el regazo vigilando los maizales. Manel Roig es grande y de ahí su sobrenombre, y su grandeza reside en la facilidad con la que casa el blues de glande inflamado a lo Hound Dog Taylor con el folk, y en la generosidad con la que rocía el tálamo nupcial con aromático ácido lisérgico. Su primer hijo es lo-fi y rugoso porque así lo ha concebido, y bajo el barro de la grabación destellan las pepitas de oro. Si todo esto que os cuento no os atrae, yo ya no sé qué deciros.

2

A veces no quieres escuchar música para sentir emociones, ser transportado a otro lugar o crecer culturalmente como persona. A veces sólo quieres escuchar música porque ese sonido de la vida moderna que parece el taladro de un dentista directo a tu encía sin novocaína es demasiado para tu estado mental. Este disco no encaja con ninguna de las cosas que acabo de explicar.

7

“Poca solemnidad y ritmo desmesurado” prometen (y dan) Los Pirañas, un trío colombiano de cumbias psicodélicas, afrobeat cósmico e instrorock retrofuturista
que suena como si una comunidad de marcianos, hartos de que les enviemos sondas a ver si han tenido agua, vinieran a la Tierra a cantarnos las cuarenta, aterrizaran en medio de una feria popular en Colombia, asumieran que los asistentes representan a toda la raza humana y los abroncaran con unos aparatos que había por ahí, que ellos creyeron de intercomunicación y no eran otra cosa que una guitarra con ecos, un bajo y una colección de timbales. Hazte con este disco, gonorrea.

6

Me gusta este disco y no sé por qué. Puedes escuchar esto y meditar sobre cosas placenteras, pero no te hará pensar en algo o sentir algo a no ser que tengas 17
años (felizmente atontado). Póntelo tras una ruptura y cualquier otra cosa te hará desear quemarte la cabeza.

8

Emeralds saben como probar el temple de un periodista musical, en parte porque te hacen escribir cosas como “los sintes de Hauschildt centellean como la eyaculación
de un replicante sobre un cristal congelado”, y en concreto porque hay pocas formas de decir, “otro gran disco que parece hecho por unos alemanes peludos en los 70”.

5

Éste tocaba en Gnaw Their Tongues, que adornaban sus portadas con penes envejecidos mucho antes de que Death Grips empezara a gritar proclamas post-apocalípticas. Ahora se dedica a una música que bebe del drone y la clásica, aunque no se ha olvidado de introducir ese ingrediente especial que hace que se me erice el vello.

9

Tras su muerte a finales de 2010, los compañeros de “Sleazy” Christopherson en Throbbing Gristle, Chris Carter y Cosey Fanni Tutti, decidieron llevar adelante su planeada reconstrucción del Desertshore de Nico. Con este fin han trabajado con un elenco de invitados en el que se incluyen Antony Hegarty, Marc Almond, Blixa Bargeld y Sasha Grey. Con una alineación así era de prever que el resultado sería mucho menos austero que el original. Esto se debe, en parte, al cálido sonido del disco, creado mediante unas misteriosas máquinas desarrolladas por Sleazy durante su retiro en Tailandia. Un epitafio magnífico.

10

Olvidaos de todas esas lacrimógenas historias de triunfo en el rostro de la adversidad que los americanos nos cuentan en los telefilmes: uno de los más reconfortantes casos (reales) de victoria (musical) vistos en años recientes es el imparable ascenso de Cut Hands, el proyecto afro-noise de William Bennett. Desde que puso a Whitehouse a dormir el sueño de los justos, su espeluznante vudú electrónico ha proyectado a Bennett a un nuevo mundo de posibilidades y concedido una libertad que claramente necesitaba. Su segundo álbum se llama como la más letal serpiente de África, y se basa en unos ritmos tropicales relativamente suaves y en un embriagador diseño de sonido en constante desarrollo que tiene hasta cualidades meditativas. Aquel primer álbum era una virulenta llamarada, y este arde a fuego lento;
dos maneras de acabar igualmente abrasado.