Mistress Dee belohnt ihren Sklavenhund mit Hundekeksen, nachdem er ihrem Strap-on einen erstklassigen Blowjob verpasst hat.
Ich spiele schon seit einiger Zeit mit dem Gedanken, eine professionelle Domina zu werden. In der Vergangenheit hatte ich schon ein paar Sklaven: ein britisches „Cash Pig“, das mir für ein paar erniedrigende E-Mails meine Miete zahlte—irgendein Sissy-Anwalt, der mich um Erlaubnis fragen musste, bevor er abspritzte. Ich hatte sogar kurz einen Hobbysklaven, der rüberkam, um bei mir zu putzen. Er schrubbte die Toilette, während ich und meine Freundinnen ihn beschimpften, ihm in den Mund spuckten oder ihn zwangen, unsere Unterwäsche zu tragen und solche Sachen. Aber diese Beziehungen verliefen immer schnell im Sand, weil ich Schiss bekam, wenn die Situation über das hinausging, was man sich als unbedarfte Blümchen-Domina zumuten will. Vor ein paar Monaten gab mir ein fetischistischer Freund die Nummer von Mistress Dee, einer bekannten New Yorker Domina. Er meinte, dass ich, wenn ich eine wirklich erfolgreiche Domme werden wolle, ein paar schöne Stunden mit ihr verbringen solle, und fügte hinzu, dass Mistress Dee „New Yorks amtierende Zwangs-bi-Königin“ sei. Zwangs-bi bedeutet, Heterotypen zu erniedrigen, indem man sie Schwänze lutschen lässt, und da das nicht alle Dominas machen, ist es eine ziemlich große Sache. Ich beschloss, die Mistress anzurufen und zu fragen, ob ich sie ein paar Tage begleiten dürfte. Zu meiner Überraschung sagte sie, dass ich gern zu ihr kommen könne. Eine ganze Reihe ihrer Klienten stehen darauf, bei ihren Sitzungen „Zivilisten“ als Zuschauer dabei zu haben—ich schätze, es steigert den Demütigungsfaktor—also hätte sie selbst auch etwas davon. Mein erster Besuch in Dees Haus findet an einem Dienstag um drei Uhr nachmittags statt, wo ich laut ihrer E-Mail einer „einstündigen persönlichen Sitzung mit männlichem Sub“ beiwohnen soll. Sie öffnet die Tür splitternackt bis auf einen roten Tanga. Sie hat gewelltes kastanienbraunes Haar, Porzellanhaut und riesige Titten für eine so zierliche Person. „Cool, du bist nicht hässlich“, sagt sie und winkt mich herein. Als es klingelt, weist mich Mistress Dee an, mich im Badezimmer zu verstecken und nicht herauszukommen, bis sie mir Bescheid gibt. Ich höre dumpf Dees Stimme, die sagt: „Gestern Abend hatte ich eine dreistündige Sitzung im Dungeon und meine Stiefel sind ziemlich dreckig geworden. Sei ein guter Junge und bring sie zum Glänzen.“ Nach ein paar Minuten ruft sie meinen Namen, ich verlasse das Badezimmer und fühle mich wie eine Stripperin, die aus der Geburtstagstorte springt. Der Sklave ist nackt und auf allen Vieren und leckt gierig die unzähligen verkrusteten Körperflüssigkeiten von Dees Stiefeln. „Oh, ich habe ganz vergessen zu sagen, dass ich gerade Besuch habe“, kichert sie. „Du darfst sie begrüßen.“ Er kriecht keuchend, zitternd, schwitzend und sabbernd zu mir herüber und küsst sanft meine bloßen Füße. Ich schaffe es nicht, mir das Lachen zu verkneifen.
Ich spiele schon seit einiger Zeit mit dem Gedanken, eine professionelle Domina zu werden. In der Vergangenheit hatte ich schon ein paar Sklaven: ein britisches „Cash Pig“, das mir für ein paar erniedrigende E-Mails meine Miete zahlte—irgendein Sissy-Anwalt, der mich um Erlaubnis fragen musste, bevor er abspritzte. Ich hatte sogar kurz einen Hobbysklaven, der rüberkam, um bei mir zu putzen. Er schrubbte die Toilette, während ich und meine Freundinnen ihn beschimpften, ihm in den Mund spuckten oder ihn zwangen, unsere Unterwäsche zu tragen und solche Sachen. Aber diese Beziehungen verliefen immer schnell im Sand, weil ich Schiss bekam, wenn die Situation über das hinausging, was man sich als unbedarfte Blümchen-Domina zumuten will. Vor ein paar Monaten gab mir ein fetischistischer Freund die Nummer von Mistress Dee, einer bekannten New Yorker Domina. Er meinte, dass ich, wenn ich eine wirklich erfolgreiche Domme werden wolle, ein paar schöne Stunden mit ihr verbringen solle, und fügte hinzu, dass Mistress Dee „New Yorks amtierende Zwangs-bi-Königin“ sei. Zwangs-bi bedeutet, Heterotypen zu erniedrigen, indem man sie Schwänze lutschen lässt, und da das nicht alle Dominas machen, ist es eine ziemlich große Sache. Ich beschloss, die Mistress anzurufen und zu fragen, ob ich sie ein paar Tage begleiten dürfte. Zu meiner Überraschung sagte sie, dass ich gern zu ihr kommen könne. Eine ganze Reihe ihrer Klienten stehen darauf, bei ihren Sitzungen „Zivilisten“ als Zuschauer dabei zu haben—ich schätze, es steigert den Demütigungsfaktor—also hätte sie selbst auch etwas davon. Mein erster Besuch in Dees Haus findet an einem Dienstag um drei Uhr nachmittags statt, wo ich laut ihrer E-Mail einer „einstündigen persönlichen Sitzung mit männlichem Sub“ beiwohnen soll. Sie öffnet die Tür splitternackt bis auf einen roten Tanga. Sie hat gewelltes kastanienbraunes Haar, Porzellanhaut und riesige Titten für eine so zierliche Person. „Cool, du bist nicht hässlich“, sagt sie und winkt mich herein. Als es klingelt, weist mich Mistress Dee an, mich im Badezimmer zu verstecken und nicht herauszukommen, bis sie mir Bescheid gibt. Ich höre dumpf Dees Stimme, die sagt: „Gestern Abend hatte ich eine dreistündige Sitzung im Dungeon und meine Stiefel sind ziemlich dreckig geworden. Sei ein guter Junge und bring sie zum Glänzen.“ Nach ein paar Minuten ruft sie meinen Namen, ich verlasse das Badezimmer und fühle mich wie eine Stripperin, die aus der Geburtstagstorte springt. Der Sklave ist nackt und auf allen Vieren und leckt gierig die unzähligen verkrusteten Körperflüssigkeiten von Dees Stiefeln. „Oh, ich habe ganz vergessen zu sagen, dass ich gerade Besuch habe“, kichert sie. „Du darfst sie begrüßen.“ Er kriecht keuchend, zitternd, schwitzend und sabbernd zu mir herüber und küsst sanft meine bloßen Füße. Ich schaffe es nicht, mir das Lachen zu verkneifen.
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