So ist es auf einer Orgie für die ‚sexuelle Elite der Welt'

Er küsst meinen Hals, während sie ihr hautenges Lederkleid auszieht. Sie ist mehr als zehn Jahre älter als ich, aber das sieht man ihr nicht an—mit ihrem schelmisch wirkenden Gesicht und den Tattoos, die sich über Schultern und Arme ranken, könnte sie wahrscheinlich als Suicide Girl arbeiten. Ihm stehe ich etwas gleichgültiger gegenüber—er ist mehr als 30 Jahre älter als ich und das sieht man—, doch da ich den Großteil der Nacht mit Rumstehen und leerem Smalltalk verbracht habe, bin ich inzwischen einfach bereit für ein bisschen Action.

Ich ziehe mein Kleid und meine High Heels aus, bevor ich mich aufs Bett lege. Sie setzt sich auf mich und fragt, was mir gefällt.

„Bist du Sub oder Dom?"

„Dom. Halt, nein, Sub", murmele ich, bevor sie meine Haare erfasst und meinen Kopf nach hinten zieht.

Aber fangen wir am Anfang an.

Wie viele Frauen in ihren 20ern bin ich keine Nonne, aber bis vor Kurzem gehörte zu meinen sexuellen Freizeitaktivitäten immer nur eine andere Person. Pornos und Hollywood haben mich davon überzeugt, dass Sex-Partys animalische Explosionen der Lust und diverser Körperflüssigkeiten sind—was durchaus nach Spaß klingt—, doch ich war nie motiviert genug, mir eine zu suchen. Als der Sex-Party-Organisator Killing Kittens (KK) mich bezüglich einer bevorstehenden Veranstaltung in Toronto antweetete, dachte ich mir „Scheiß drauf, das Leben besteht aus Risiken" und ließ mich auf die Gästeliste setzen.

KK wurde 2005 in London von einer Freundin von Kate Middleton gegründet und organisiert laut seiner Website „exklusive Partys für die Schönen, Reichen und Berühmten—die sexuelle Elite der Welt—, wo sie ihre wildesten sexuellen Wünsche und geheimen Fantasien ausleben können" in den USA, in Großbritannien und in Australien. Teil der „sexuellen Elite" wird man, indem man eine Mitgliedschaft—nur für Single-Frauen und Paare—eingeht, die zwischen 0 und 250 Dollar im Monat kostet, je nachdem, für welche Stufe man sich entscheidet.

Ein paar Tage vor der Party, die anlässlich des kanadischen Launchs von KK stattfand, erhielt ich eine Mail mit den Regeln: Männer durften nicht auf Frauen zugehen oder alleine herumlungern (die Sache mit der Damenwahl gefiel mir sehr), alle sollten mit Respekt behandelt werden, keine Handys oder Fotos erlaubt und außerdem sollten alle mit einer Maske erscheinen. Die Frauen sollten Kleider oder süße und sexy Outfits tragen, die Männer Anzüge und Kondome. Handtücher und Duschen würden bereitgestellt. Um das Ganze noch mysteriöser zu gestalten, würden wir die Location erst am Tag des Events erfahren.

Ich war die zweite Person, die in dem kleinen Stadthaus in einer reichen Wohngegend ankam, das im Grunde nur aus einem winzigen Wohnzimmer mit Kochnische im Erdgeschoss und zwei Zimmern im Obergeschoss zum „Spielen" bestand. (Später fand ich heraus, dass eigentlich ein anderes Haus angedacht gewesen war, doch der AirBnB-Vermieter hatte den Namen Killing Kittens gegoogelt und es sich dann anders überlegt.) Die Gastgeberin, die all ihre E-Mails mit „Orgynizer" unterschrieb, trug ein durchsichtiges Netzkleid mit recht spärlicher Unterkleidung und Katzenohren, aber keine Maske. Sie begrüßte mich mit einem Glas Champagner und stellte mich dem anderen Gast vor, einer Frau, die schwarze Overknee-Strümpfe und ein kurzes Kleid trug. Sie sagte mir, sie sei noch nie bei einer solchen Party gewesen, habe aber schon andere „Spiel-Events" besucht. Sie konnte vor Aufregung kaum noch stillsitzen.

Ich fühlte mich hingegen fehl am Platz—ein Knoten, der aus „Was zur Hölle tue ich hier?" bestand, formte sich in meiner Magengrube, als die anderen Gäste nach und nach eintrafen. Insgesamt waren es etwa 30 Personen: vielleicht 6 Paare aus Mann und Frau und der Rest Single-Frauen. Selbst mit Masken konnte ich sehen, dass einige Leute sich schon im Bereich der obersten Altersgrenze (55) bewegten. Ich gehörte definitiv zu den Jüngsten dort.

Zum Glück war die Gastgeberin sehr gut darin, das Eis zu brechen, und die meisten Leute schienen ziemlich umgänglich (das muss man wohl auch sein, wenn man vorhat, bei jemandem zu landen). Es half außerdem auch, dass der Partner der Gastgeberin anscheinend keine andere Aufgabe hatte, als durchgehend bei allen für volle Gläser zu sorgen.

Das erste Paar, mit dem ich mich unterhielt, waren Suicide Girl und ihr Partner. Ich erfuhr zwar, dass sie regelmäßig in einen Sex-Club gehen, aber abgesehen davon drehte sich unser Gespräch hauptsächlich um unsere jeweiligen Berufe, was nicht unbedingt etwas Schlechtes ist, doch ich hatte mir Gespräche auf einer Sexparty aufreizender vorgestellt. Tatsächlich wurde die Sache immer banaler, je mehr ich mich dort mit Leuten unterhielt—abgesehen von gelegentlichen Unterhaltungen über Fetische oder frühere Erfahrungen (ein Paar sagte mir, es würde jeden Sommer eine Camping-Tour für mehr als 400 Swinger veranstalten). Es fühlte sich mehr an wie eine Stehparty in der Küche als eine Orgie.

Ich schätze, die Gastgeberin spürte die Zurückhaltung der Gäste—vielleicht hatte es etwas damit zu tun, dass viele der Single-Frauen sich zum ersten Mal in dieser Szene bewegten?—und fing also an, herumzulaufen und allen zu sagen, sie sollten sich ausziehen. Niemand machte es.

Gegen 23 Uhr wurden die Masken so langsam abgenommen und die Sexuelle Elite stellte sich als ziemlich durchschnittlich heraus—niemand war direkt abstoßend hässlich, aber ich konnte auch niemanden sehen, der so umwerfend aussah, dass man gleich zur Sache wollte. Ich hatte ein bisschen Diversity erwartet, doch von den etwa 30 Gästen war ich, möglicherweise zusammen mit einer weiteren Frau, die einzige Nichtweiße. Suicide Girl erinnerte mich an Asia Argento, in die ich als Teenager total verschossen war, nachdem ich xXx gesehen hatte, und näher an „berühmt" kam sonst niemand.

Ein paar Leute verstanden sich gut, gingen nach oben und kamen erst eine Weile später wieder runter. Die meisten anderen Gäste, darunter ich, bildeten immer noch Trauben um die Küche.

Die weibliche Hälfte des Swinger-Camping-Paars holte ihr Handy heraus, um mir Bilder zu zeigen, die sie auf Facebook gestellt hatte. Sie kicherte, als sie an einer endlosen Reihe von Fotos vorbeiscrollte, auf denen diverse Objekte und Penisse in Vaginen gesteckt wurden. In jeder anderen sozialen Situation hätte ich das scheiße seltsam gefunden, vor allem, weil sie auch noch alt genug war, um meine Mutter zu sein, aber in jenem Augenblick fühlte es sich relativ normal an. Ihr Mann, der auch in ihrem Alter war, schlug einen Dreier vor. Ich lehnte ab; irgendwas an seinem Gesicht erinnerte mich an Christopher Walken.

Ich ging nach oben. Ein Schlafzimmer war geschlossen (ein gutes Zeichen, schätze ich), doch die circa 10 vollbekleideten Menschen im Korridor redeten und tranken einfach nur. Ein Mann, der etwa die Silhouette des Michelin-Männchens hatte, sagte mir, meine Schuhe würden sich gut auf seinen Schultern machen. Die Frauen um ihn herum kreischten vor Lachen und fingen dann an, Schuhe zu vergleichen. Wenn ich in dieser Nacht schon mit jemandem ficken würde, dann nicht mit ihm, beschloss ich.

Zurück zur Küche. Eine Frau, die mit ihrem Mann dort war, sagte mir, sie fühle sich nicht zu Frauen hingezogen. Zu ihrem Pech bedeutete die Paare-und-Single-Frauen-Regel, dass das Geschlechterverhältnis deutlich unausgeglichen war (Paare mussten außerdem 300 Dollar bezahlen, während der Eintritt für Single-Frauen gratis war). Die Frau sagte mir mit leichtem Widerwillen, sie sei bereit, etwas Neues auszuprobieren, doch ich sah sie nur, wie sie abwechselnd an einer Wand stand und auf einem Stuhl saß, wobei sie immer einen gewissen Abstand hielt. Ein paar Stunden später ging das Paar dann. Ich fand es irgendwie traurig—sie hätten das Geld für etwas ausgeben können, das der Frau tatsächlich auch Spaß machte.

Die Walkens schlugen vor, dass ich die Nacht in ihrer Wohnung verbringen könnte. Ich kicherte und sagte, ich würde eine rauchen gehen, und hoffte, dass diese Abfuhr höflich genug gewesen war.

Ein paar andere Frauen qualmten auf der Terrasse. Eine sagte mir, sie habe vor der Party Koks genommen, bevor sie anfing, mit meinem Haar zu spielen und ungefragt an meine Brust grapschte. Das war nicht meins, also ging ich wieder hinein.

Die Party würde in einer Stunde zu Ende sein und ich überlegte, einfach früher zu gehen. Es hatte Spaß gemacht, solch kontaktfreudige und offene Menschen kennenzulernen und von ihren Eskapaden zu hören, doch ich war auf der Suche nach mehr als nur Konversation erschienen. Inzwischen war ich müde.

Doch dann hatte ich Glück.

Suicide Girl kam nach unten, das Haar zerzaust. Sie machte ein bisschen Smalltalk und fragte dann, ob ich Lust hätte, mitzuspielen.

Ja, das hatte ich. Sie nahm mich an die Hand und führte mich zu einem der Schlafzimmer, wo ihr Partner wartete. Eine kleine Welle der Nervosität durchlief mich, als sie die Tür schloss, doch ich verdrängte sie und ließ mich von den beiden führen. Als sie mich oral befriedigte, während er sie von hinten fickte, war jede Anspannung verschwunden. Es war insgesamt schon ziemlich nett, aber es gab durchaus seltsame Momente. Während wir beschäftigt waren, kam eine Frau ganz beiläufig herein, um nach ihrem Handy zu suchen. Später kam die Organisatorin vorbei und sprach darüber, wie gut das Zimmer rieche, und sagte, dass wir so weitermachen sollten, bevor sie das Zimmer wieder verließ. Meine Partner schien das nicht zu stören, doch da ich es gewöhnt bin, mich immer so leise wie möglich zu vergnügen, um Mitbewohner und Eltern nicht unfreiwillig teilhaben zu lassen, zuckte ich instinktiv zusammen und wurde aus dem Augenblick gerissen.

Ich fühlte mich komisch, als ich mich danach im Badezimmer wusch. Es war seltsam, sich in einem fremden Waschbecken zu waschen, nachdem ich mit deutlich älteren Fremden in einem fremden Schlafzimmer geschlafen hatte, während andere Fremde ein- und ausgingen. Zwar hatte mich der Sex körperlich befriedigt, doch ich fühlte mich auch ein wenig leer. Bis dato hatte ich nie mit jemandem gefickt, der mir eigentlich nichts bedeutete, und ich schätze, das Durchtrennen der Verbindung zwischen dem Emotionalen und dem Körperlichen war etwas verstörend. Vielleicht war es auch der Übergang von Küchenparty zu Dreier gewesen.

Oder vielleicht muss man sich einfach nur dran gewöhnen. Vielleicht ist es besser, wenn dort erfahrenere Leute sind. Vielleicht sollte ich auch einfach dabei bleiben, mit Leuten zu ficken, die ich kenne.

Wir verabschiedeten uns ohne großes Trara, und als ich zu Hause ankam, stellte ich mich unter die Dusche, drehte das Wasser so heiß auf, dass es mich fast verbrühte, und saß unter dem Strahl, bis der Geruch von Schweiß, Parfüm und Aftershave weg war. Und dann blieb ich noch ein bisschen länger drin.

Zwar bereue ich es nicht so direkt, dass ich zu der Party gegangen bin, aber es stellt sich heraus, dass Sexpartys, so wie vieles von dem, was Pornos und Hollywood uns erzählen, nicht das sind, für das sie ausgegeben werden.

Ich fand ein paar Tage später ein Social-Media-Profil eines anderen Gasts, nämlich der Frau, die vor mir angekommen war. Sie hatte darüber geschrieben, wie viel Spaß sie gehabt habe und dass sie die nächste Party kaum erwarten könne. Wenn es ihr gefällt … Ich schätze, sie ist jetzt in die „sexuelle Elite" initiiert worden.

Ich für meinen Teil denke, es ist wahrscheinlich das Beste, wenn ich weiterhin zum gemeinen Fußvolk gehöre.