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Vice Blog

LITERARIO - MI NIÑO RICO PREFERIDO

11.1.11

Ser el ahijado de J.P. Morgan, digamos que, podría haber sido mejor que ser hijo del propio Dios en persona (en caso de que Él emplease sus poderes con mejores fines y evitara la muerte en una cruz). Aunque/en caso de que Dios no exista, J.P. tenía mayor conciencia del reparto de dinero. Dinero que Estados Unidos tomó prestado durante el Pánico financiero de 1907 (un poco de historia). Así que Morgan estaba muy avergonzado, y esto resulta interesante porque el dinero es divertido, pero su ahijado, Harry Crosby, al que llamaban "el resultado hermoso" de la actual posición de la familia en el país de la época, él era el verdadero trato. Era, seguramente, uno de los primeros "mmmmm mmmmm" que supuestamente "murieron sin más" y se celebró un congreso sobre él en Los Ángeles. O algo que se parecía mucho a uno. Estábamos en los primeros treinta años del siglo XX y Harry Crosby no llevaba sombrero, tenía tatuajes en la planta de los pies, y siempre llevaba un clavel negro en la solapa. También bebía y se drogaba como un campeón.

Inciso molón: Crosby estudiaba en Havard y corría a campo traviesa sin muchas ganas. Hubo una carrera muy importante a la que se presentó tarde y borracho. Se limitó a conducir su coche siguiendo a los demás corredores, animándoles, y gritándoles que no eran más que unas nenazas. Por alguna extraña razón, Harvard ganó esa carrera y, en la celebración, Harry se subió a una mesa y soltó un discurso sobre los pájaros y la luz, tiró al suelo la decoración floral de la mesa, y luego se desmayó.

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Después de luchar en la guerra, algo que le jodió la cabeza definitivamente, como jode la cabeza de todos los soldados, dedicó su vida a la escritura, al sol (¡qué gilipollez!) y ser un mierdas 24 horas al día. Y como daba vergüenza, su familia pensó que lo mejor sería mandarlo a Francia con el resto de "artistas". Vivió la experiencia parisina con Hemingway y toda esa gente. Fundó un pequeño sello y publicó a Joyce, Eliot, D.H. Lawrence, y a cualquiera que se pasara por ahí.

Inciso aburrido para editores / literatos: Harry estaba imprimiendo las primeras páginas de Ulises, y el impresor fijó la tipografía, y se había quedado una línea viuda en una de las planchas (imagino que las impresiones eran bastante rudimentarias en esa época, por lo que esto era importante). El impresor sugirió que Harry le pidiera a Joyce que escribiera un poco más para rellenar la página. Harry se rió y dijo algo así como "¡No puedes pedirle al señor James Joyce que escriba un poco más porque te has cargado la composición tipográfica!" Esa noche, el impresor se acercó a la casa de Joyce, le explicó el problema y Joyce le dijo: "Claro, ahora me pongo", y escribió una página mientras esperaba. Mola o no mola, ¿eh?

Crosby, famoso por ser él mismo un poeta fracasado (no estoy de acuerdo en absoluto con esta afirmación), como ya he dicho antes, era devoto del sol y era el blanco fácil de muchos chistes de Hemingway. "How's the old sun god doing there, sport?" A Harry le gustaba dar grandes fiestas en su casa a las afueras de París que duraban semanas, y consistían en que todos los escritores y artistas de la ciudad, daban rienda suelta al alcohol, la cocaína y al opio (lo que Harry llamaba "el ídolo negro"), y andaban por ahí en pelotas. Harry se embadurnaba de sangre de pollo y llevaba una bolsa con serpientes alrededor de su cuello que soltaba por las habitaciones para animar el cotarro si pensaba que la fiesta estaba decayendo. ¿Te suena? ¡Eso es! Me encanta este tío.

Harry Crosby era la polla. Pero supongo que se vio desbordado. Volvió a Nueva York y dejó plantado a J.P. para quedar con su amante en el piso de un colega para follar. Se emborracharon y se suicidaron juntos. Él la disparó, pasaron dos horas (no dejo de preguntarme como fueron esas doras horas) y luego se pegó un tiro. Es una historia muy bonita. Ezra Pound escribió que Harry era "la muerte de la vitalidad en exceso, un voto de confianza en el cosmos". James Dickey define la biografía, , Black Sun, como "la mejor biografía que he leído nunca". La escribió Geoffrey Wolff, hermano de Tobias. He leído por ahí que Timothy Hutton tiene los derechos para el cine de toda esta mierda y no deja de renovarlos, que lo sepáis, aspirantes a guionistas que no perdéis una, pues tendréis que hablar con Timmy. Bueno, de todas formas, comprad el libro.

GIANCARLO DITRAPANO

Traducción. AINHOA ELENA