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El thc de tu joint lleva unos dos minutos haciendo de las suyas en tu torrente sanguíneo. El mix tape que ella te dio (si, mixtape, se tomó la puta molestia de grabar todo eso a un casette, por eso lo mínimo que puedes hacer es arreglar con duct-tape tu viejo walkman y conectarlo a un transmisor fm) para carretera está tocando Tombstone Blues de Bob Dylan. Apagas el aire acondicionado y dejas que los 40 grados del exterior invadan el interior de tu vehículo, valiendo verga si algunos papelitos salen volando. After all, estas manejando a 130 kilómetros por hora. Algo de desorden debe de haber.

Una vez maté un puma manejando así. El puma mató mi radiador. La neta no me detuve, solo asumí que el puma murió de la misma manera que asumía que todo lo que se embarraba en mi parabrisas también moría. De la misma manera que, si el puma sobrevivió, asumió que el pinche carro gris que chocó contra él no pudo haber sobrevivido el impacto.

Encuentro que una de las cosas más liberadoras en el mundo es manejar por el desierto, escuchando música y fumando. Nací en medio del desierto, y cada vez que se me antojaba, me largaba a manejar, con algún disco quemado o algún mix tape si en ese punto de mi vida alguien me amaba lo suficiente.

Ya no vivo en medio del desierto. Ya no tengo carro. Y en este punto de mi vida nadie me graba mix tapes.

Creo que necesito manejar.

-Bien Machín